Früher hat er auf diesen Flächen Kartoffeln geerntet, heute summt es hier weich und gleichmäßig, ein kleines Paradies für Insekten. […]
Draußen summen die Bienen, drinnen summt die Angst. Landwirtschaftssteuer. Für ein paar magere Hektar, die er vor Jahren einem Imker
Die E-Mails ploppen rein, der Kaffee ist lauwarm, die Luft im Großraumbüro ein Gemisch aus Klimaanlage und Müdigkeit. Thomas schiebt
Anna, 34, sitzt zusammengekauert auf einem abgegriffenen Stuhl, die Jacke auf dem Schoß, der Blick starr auf die Tür zum
Der Regen trommelt auf das alte Ziegeldach, als vor dem Haus dieses weiße Wohnmobil einrollt, das schon aus hundert Metern
Die Schlange vor dem Fahrstuhl windet sich durchs Foyer, als wäre nie etwas gewesen. Menschen mit Laptoptaschen, Kaffeebechern, stumm fluchend,
Die Kaffeetasse steht halbvoll am Rand der Spüle, der Geschirrspüler ist offen, ein Wäschekorb blockiert den Flur. Jana hetzt barfuß
Der alte Mann zieht die Mütze tiefer in die Stirn, als er den Brief vom Finanzamt faltet und wieder auffaltet.
Der kleine Louie sitzt im Hochstuhl, die Beine baumeln, vor ihm ein perfekt arrangierter Teller: Avocadostreifen, bunte Linsenbällchen, Haferjoghurt mit
Der Aufzug ist mal wieder kaputt, das Treppenhaus zieht wie ein offener Bahnhof, und im Briefkasten liegt ein neues Schreiben:
