Vor dem kleinen Amtsgericht parken Traktoren neben rostigen Kombis, Männer in Arbeitsjacken stehen mit verschränkten Armen, Frauen tuscheln leise und […]
Dahinter stehen heute keine Blumen mehr, sondern akkurat gezogene Reihen aus Salat, Kohlrabi und Tomaten. Es ist ein Mittwochabend, die
Montagmorgen, S-Bahn Richtung Innenstadt. Draußen grauer Nieselregen, drinnen die Müdigkeit in den Gesichtern. Neben der Tür steht Jana, 42, Kassiererin
Vor dem kleinen gelben Haus in der Lindenstraße 7 reihen sich Salatköpfe, Kohlrabi und Ringelrüben aneinander, akkurat in Beeten, wo
ungläubig vor ihrem Einfamilienhaus stehen. Da, wo gestern noch zwei weiße Camper leicht schief in der Einfahrt parkten, liegt jetzt
“ verdächtig schrumpft. Auf der einen Seite der Küche: ein alter, treuer Backofen, der schon viele Bleche Pizza gesehen hat.
„Das kann nicht stimmen“, murmelt sie, leise, aber mit dieser Mischung aus Wut und Scham, die man im Gesicht erkennt,
Im Hausflur riecht es nach frischer Farbe, der neue Aufzug summt leise, auf dem Dach glänzen Solarpaneele. Auf dem Papier
Der Motor läuft im Leerlauf, der Radiosprecher murmelt etwas von „Blockade auf der Stadtautobahn“, und vor der Windschutzscheibe passiert: nichts.
Ein Augenrollen von links, ein genervtes Schnauben von rechts. Ein Kind, das seelenruhig in sein Brötchen beißt und dabei ein
