Der Moment, in dem du die erste kleine Motte durch dein Wohnzimmer taumeln siehst, ist immer derselbe: ein kurzer Stich […]
Der Flur riecht nach Filzstiften und nasser Winterjacke, als Frau K. an diesem Morgen die Tür zu ihrem Klassenzimmer aufschließt.
Die Ampel springt auf Rot, der kalte Morgenwind klebt an den Wangen, der Radweg ist leer. Ein Typ im Anzug
Die Einfahrt ist frisch gekärchert, die Hecke akkurat geschnitten, auf der Terrasse trocknet gerade das neue Outdoor-Sofa in der Herbstsonne.
Es ist spät, die Neonröhren an der Decke flimmern, und im Supermarkt an der Ausfallstraße riecht es nach Pappkarton und
Die Bienen summen leise, als würden sie sich entschuldigen. Auf der einen Seite des Feldwegs steht ein Mann mit verschränkten
Der alte Mann sitzt am Küchentisch, die Teetasse vor sich, der Bescheid vom Finanzamt glattgestrichen daneben. Draußen in der feuchten
Der Kellner legt die Weinkarte auf den Tisch, das Licht ist warm, der Abend fühlt sich nach kleiner Flucht aus
Der Wind steht an diesem Abend still über den Feldern. Nur das Knirschen von Kies unter Schuhsohlen ist zu hören,
Die Anzeige am Thermostat springt von 19,5 auf 20 Grad, draußen peitscht der Regen gegen die Fensterscheiben. Anna steht barfuß
